О, сколько лет, да-да, сколько лет, я этого не слышала...
этого
Он пел, и строка его текла
Печально, как черная река,
Звеня, рассыпались зеркала
На лица и блики,
И время качало головой,
Летая задумчивой совой,
Над тем, кто нашел какой-то свой
Путь в мудрые книги,
Огонь обжигал его уста,
Гитары сухая береста
Пылала, и в запахе костра
Мне слышались крики ...
Хорошо-то как...